UNA GRAN LECCIÓN

 Nuevamente, en el apartado de colaboraciones, traigo al blog este relato-vivencia pajaritero, que me ha hecho llegar un compañero malagueño, Antonio Perea Peña, al que se lo agradezco, y que fue publicado, con los arreglos lógicos de una revista, en JARA Y SEDAL el 25 de febrero de 2024 

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Corría el año 1974, yo era un adolescente. Primeros de febrero, sábado, la noche había sido muy fría.

Mi padre, Manolo el  Barbero y yo, nos dirigimos una hora antes de venir el día andando desde el pueblo a dar el puesto de alba.

Nos encaminamos a un paraje que se conoce como Los Búhos, lugar de sierra escarpado, con una inclinación de cuarenta y cinco grados, con pequeñas lomitas y cañadas  pequeñas y en la parte más alta el tajo del mismo nombre, El Tajo de los Búhos, de unos treinta a cuarenta metros de altura y dónde todos los años anida el búho real.

Era de noche pero se veía bien porque había luna. Caminábamos por una vereda y al llegar a un punto, mi padre me indicó un puesto que había hecho días antes. Estaba hecho de matas que había en el lugar, estaba en el pie de una higuera bravía y el tanto de piedras, estaba a unos dieciocho pasos en un pequeño rellano que había en la inclinación del terreno.

Me dijo mi padre: no hagas ruido y ten mucho cuidado, que me vas a buscar una ruina.

Él temía que me pasará algo, al no tener permiso de armas, pero a la vez el sentía que era responsable.

El verano anterior ya había dado algunos jornales ayudando en la caza y me había ido a estudiar a la capital, estando toda la semana fuera estudiando.

Era tanta la afición que, desde muy niño, ya lo acompañaba a dar el puesto y fue cuando empezó a dejarme algunas veces la escopeta del veinte, una Nórica de un cañón, la cual tengo todavía.

Cuando empezó a venir el día, me fui al tanto de piedras, con unos tallos de retama que había cortado para tapar el pájaro, colocándolo y tapándolo bastante, porque en el lugar había muchas rapaces.

Al ir viniendo el día mi pájaro empezó a dar los primeros reclamos, preciosos, como los hacen los pájaros de campo.

Este pájaro tenía su historia, pues unos años antes, a mí me gustaba irme con mi abuelo Antonio Gregorio que es el apodo de la familia. Íbamos en una burra que tenía mi abuelo para ir al de huerto y por agua para la casa a una mina a las afueras del pueblo Fuente Luna.

Una de esas veces que íbamos al huerto, salió una pájara con sus perdigones, la cual íbamos observando con la mirada, cuando de pronto uno de los pollos al pasar por una línea eléctrica de baja altura, chocó con un cable y cayó a plomo al suelo, a lo que le dije a mi abuelo que esperase y salí corriendo y lo cogí.

Era como una tórtola y, a primera vista, no se veía que tuviera nada roto.

Lo crie con mucha ilusión, ya que era mi primer pájaro.

Mi padre empezó a cazarlo desde pollo y le iba tirando pájaros.

Ahí viniendo el día, empezó a cantar las camperas, se escuchaban pájaros por todos lados y los vuelos al alborear con sus píos píos

Mi pájaro no dejaba de cantar y yo nervioso no, lo siguiente. No quería moverme para que no me vieran las camperas, aunque era imposible, el puesto estaba tupido de matas, el suelo estaba limpio de hojas para que no crujieran si me movía, yo estaba sentado en una piedra con unas hierbas encima, el puesto era una obra de arte.

Cogí la Nórica, y le introduje en la recámara el cartucho, todavía me acuerdo que era de cartón, un Galgo verde.

Mi pájaro no dejaba de cantar por alto, con piñoneo y dando de pie, una preciosidad.

Pasado un rato, ya solo escuchaba tres pájaros en el campo, con los que se iba rifando mi pájaro, dos lejanos y uno por debajo del puesto.

De pronto mi pájaro, bajó el tono de los cantes, pensé, está viendo los otros pájaros y no me equivoqué, viendo desde la tronera un pequeño bando de perdices, de donde destacaba un macho que era el que contestaba al mío. Después de pocos minutos, lo vi de venir corriendo hasta el tanto, y yo con los nervios de un principiante.. pero recordé que yo cuando iba con mi padre, siendo el veterano también se ponía nervioso.

Cuando el pájaro llegó al tanto, le dio varias vueltas y se fue a una piedra que estaba a la izquierda y sobresalía de la tierra una cuarta y estaba a un metro treinta aproximadamente.

El campero subido en la piedra era un espectáculo, ¡cómo se rifaba con mi pájaro! pero de frente y con la pechuga hacia mí. Era un señor pájaro y cuando le parecía se bajaba de la piedra, le daba varias vueltas alrededor de mi pájaro sin parar y volvía a la piedra y de pechuga.

Cuando llevaba un tiempo prudencial, saque el cañón de la escopeta por la tronera y lo apunté, pero se me vino a la cabeza lo que me decía mi padre, nunca se tira una perdiz en la plaza, ni andando, ni de pechuga.

Estuve esperando que se pusiera de costado y una de las veces que se bajó de la piedra, salió corriendo y se fue con las compañeras, me quedé con una cara que era todo un poema, me maldecía por no haberlo tirado.

Mi perdiz seguía cantando sus respectivos cantos, contestando la campera a unos veinte o treinta metros y yo seguía maldiciéndome por no haber tirado.

Los pájaros no dejaban de cantar, cuando escuché el pájaro de campo más cerca y viéndolo de venir corriendo de nuevo a la plaza, era igual que antes, dando varias vueltas al tanto sin pararse, montándose en su piedra y de pechuga, siguiendo el ritual anterior, a lo que pensé: está vez no se va.

La apunté muy bien en lo alto de la piedra y disparé, cuando escuché "piiioo", exclamé ¡Dios mío, se me ha ido! Me fijé en mi pájaro y no había cortado al tiro, seguía con sus cantes y alrededor de la piedra, eso era un manto de plumas, pero se había ido.

Ya no me molestaba que se hubiese ido, si no cuando volviera mi padre Alonso Gregorio la que me iba a caer...

Escuché un disparo a lo lejos, mi padre o Manolo habían tirado, al final había sido mi padre que había tirado una pájara viuda.

Yo seguía maldiciéndome por haber tirado y de pechuga, con las veces que me lo había advertido mi padre, pero a la vez pensaba que a mí pájaro no le había sentado mal puesto que seguía con sus cantes.

A las 9.30 escuché un silbido, que indicaba que venían de vuelta

Manolo para ir a trabajar a la barbería y mi padre, porque siempre tenía cosas que hacer.

Me salí del puesto y echándole la sayuela a la jaula, los vi venir.

- Niño has tirado, -me dijo mi padre

- Sí, pero.. 

Ese pero y mi cara me delataban

- ¿Qué te ha pasado? 

- Papá he tirado y se me ha ido, a mí pájaro no le ha pasado nada, ha seguido cantando y el del campo mira el plumerío que ha dejado

A eso dijo Manolo, dijo:

-Matarlo no lo has matado, pero pelarlo lo has pelado.

Y seguido mi padre me dice:

- Lo has tirado de pechuga verdad?

- Sí, pero se fue... volvió… no se ponía de lado…

Menos mal que fui rápido, si no me da el cogotazo que me dio mi padre

- ¡Mira con la de veces que te lo he dicho!

- Para dónde ha volado, -dijo Manolo.

- Para abajo

Nos dirigimos hacia allí y bajamos una pequeña cañada, a unos veinte metros y allí estaba abatida la perdiz, era un gran pájaro viejo.

Aquel no sería un gran puesto, pero si fue una gran lección, aprendí que no se tira un pájaro de pechuga, ni andando en el tanto.

                                                                                                              Antonio Perea