AL ALBA.

       

Al hilo del artículo anterior, traigo al blog este relato de mi primo Jerónimo Lluch, publicado en la revista Trofeo Caza en el pasado año. 

Aún es noche cerrada cuando llego al colgadero. Reviso brevemente el puesto de monte para comprobar el estado en que se encuentra y, tras colocar a mi pollo en el matojo, hecho con matas del campo, me acomodo en el aguardo esperando el deseado amanecer.

Cuando los primeros rayos de sol acuchillan la noche, que fallece entre brumas, y el perfil de la línea del horizonte comienza a dibujarse en la distancia, el reclamo inicia un suave dar de pie rematándolo con algún que otro piñón que inunda mi aterido cuerpo de placenteras y emocionantes sensaciones.

Cantan las primeras camperas, unas cerca, más distantes otras, y el pollo engallado comienza a retarlas con un insistente y prolongado cuchichío y unos cortos embuchados, aviso de la probable entrada en plaza de un garbón que se escucha cada vez más cerca del pulpitillo.

Son minutos felices, inenarrables momentos los que vivo vaticinando lo que está por venir. El corazón parece quererse salir del pecho y un continuo temblor, más propio de mi estado de ánimos que del frío que soporto, se apodera de mí, momento tras momento, sin que pueda controlarlo ni remediarlo.

Bien saben  los buenos cuquilleros, los aficionados al reclamo, que no exagero al reseñar situaciones que otros muchos habrán vivido, gozadas o sufridas según haya sido el desenlace final de ellas.

Continúa el pollo con su buen hacer, con su prolongado trabajo, más propio de un reclamo versado que de un principiante en estos menesteres, pero el campo hace una prolongada callada, bien presagio de un silencioso desplazamiento hacia el puesto o de una evidente falta de celo.

Se rompe el silencio por algún que otro vuelo de perdiz que abandona “la queda” de la noche para ir a buscar el cotidiano sustento.

El pollo, que parece escuchar atentamente, se altera algo con las continuas idas de sus congéneres, pero tras otro corto titubeo vuelve a las andanzas proclamando que en estos contornos es el macho más bragao.

¡Tremendo sobresalto! A escasos metros de la plaza, el recio reclamo de un competidor hace que monte la escopeta vislumbrando la inminente entrada del campero a la pelea.

Callada del reclamo que, sorprendido, permanece inalterable en la jaula. Cortos embuchados del campesino e inicio del cuchicheo envalentonado por el silencio de la jaula.

Un enorme malestar me invade temiendo el acobardamiento de mi pájaro ante la llegada de tan rotundo competidor que, arrastrando las alas, irrumpe en la plaza para dar cuenta del inoportuno mequetrefe. Pero…¡sorpresa, sorpresa, sorpresa! Ya está el pollo recibiendo. Con un dar de pie apenas audible acepta el reto del macho, y sólo el continuo movimiento de su gorguera manifiesta que procede como mandan los cánones cuquilleros, al igual que reaccionan los buenos reclamos, los pájaros de bandera.

Ensimismado, dejo el garbón largo rato encarado con la jaula, dando vueltas y más vueltas a su alrededor e intentando subirse al pulpitillo. Cuánta razón tenía mi hermano al decirme: “Niño lleva el pollo al alba, verás qué buenas hechuras tiene”.

Apunto y vuelvo a apuntar, el pulso me tiembla, no puedo fallar el macho, sería una malísima lección para mi pájaro novato y principiante.

Algo más relajado presiono el gatillo y truena la sierra. Con los ojos abiertos como dos tazas observo por la tronera cómo el campero abatido yace inerte en el suelo, a la derecha del matojo.

La jaula no se ha cortado al disparo, con un suave dar de pie carga el tiro derecho y arrogante como él solo.

¡Ole, ole y ole! Exclamo “por lo bajini” mientras abro la escopeta para sacar el cartucho, y no le toco las palmas a mi héroe por tener ocupadas las manos en dicho menester.

Ahora ya se sube el pollo con reclamos de cañón, anunciando a los cuatro vientos su triunfo y su victoria, y mirando al garbón, picotea la esterilla en la jaula una y otra vez.

Mientras tanto, la mañana se va adueñando del campo llenándolo de sinfonías diversas y relajantes, que me sumergen en un agradable bienestar.

No alargo más el puesto. Pausadamente salgo del tollo sonando los dedos a modo de palillos y me aproximo a la jaula a la que dedico los más rendidos y enamorados piropos.

Ya de vuelta al cortijo, con el ánimo henchido de inolvidables sensaciones, casi sin pensar, sin darme apenas cuenta, brota en mis labios el suave susurro de un añorado deseo: “Tenemos pájaro Vicente, tenemos pájaro”.